Concha García ( Poetisa )

 

Concha García, poeta nacida en España (La Rambla, Córdoba, 1956). Premio Jaime Gil de Biedma​ por su obra Ayer y calles y Premio de Poesía Barcarola por Ya nada es rito. Licenciada en Filología hispánica Fundadora del Aula de Poesía de Barcelona y de la Asociación Mujeres y Letras.

Extraña tristeza

Silenciosa, más que el polvo de la botica,

enmadejando hacia atrás con insolencia

varias disipaciones, busca el hito de su putaísmo

maltrecho y no goza con el pensamiento

sino que, al quedarse puntuando las gracias

que le dieron, se le ocurre mirar la gamuza,

y la mira, y la vuelve a mirar.

Heladas por el presente

Soy una mujer que se alejó del mar.

El pequeño fin, como dije.

Ponerse la toalla, el pequeño

trozo de pared, pon la mano

y échate sobre mí, un poco lejos,

el pecho es piedra. Sobre mí

deja la cal un rastro de tres dedos,

debió apretar más con el pulgar

que con el índice. Luego esa porquería

de libro y la camarera que nos trajo

la bandeja oxidada el amor

no cabe en fuente alguna tumbas

tierra adentro ondulaciones

de tierra raíces secas brotes

de ramas retorcida hiedra

tierra adentro la mano, la cal,

la bandeja, la camarera,

el mar.

Retrato fingido

Algo de gozo, nunca un latido constante

y la forma de cerrar las ventanas

en un corredor resentido. Parece liviana.

Cuando surge de broches y maquetas es aún

silenciosa, turulata y cambiante

en recorridos viscosos. Parece loable:

sacrifica partículas con un tenaz

balbuceo entre toallas y peines.

Es yerta y fría: poco tocable. Se siente

masticadora enervante y poco lucrativa

si le deja la lluvia panorama distinto.

Descorre camino muy punzón si salida

es tener hipo con asco o si mira,

con un deshilvanado interés, la espalda

de una gruesa mirada comedora

de ornamentados alfajores. Recorre su tez

con los dedos; es larga la costumbre

de poner intervalos. Perdona si sabe.

Dice que nunca se exalta y es brava

la forma de no acentuar en absoluto

las sílabas. Tampoco mora.

Ni habitaría.